Histórica
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cuando el mar mece
las sombras en gris niebla
y bajo un sol leve
todavía
y
cuando silba el viento desde tierra
duerme la arena
hacia
mar adentro
las
palmeras
los
dragones gritan se
dejan llevar, se inclinan y lloran
con
luz mortecina
devoro la carretera,
la vía, y no puedo evitar
a
los dragones de ese otoño
todavía
tampoco
su fuego
tampoco
sus ojos
escamas
garras
mientras de fondo
el mar mece las
pesadillas las horas
todavía —que debieran ser
cuentos y papel—
a
estas alturas
y
en esta latitud
histórica
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