Histórica



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cuando el mar mece
las sombras en gris niebla
y bajo un sol leve
todavía
                                                                                           y cuando silba el viento desde tierra
                     duerme la arena     
         hacia mar adentro
         las palmeras

los dragones gritan                                     se dejan llevar, se inclinan y lloran



con luz mortecina
devoro la carretera,
la vía, y no puedo evitar
a los dragones de ese otoño
todavía
tampoco su fuego
tampoco sus ojos
escamas garras


mientras de fondo                                        
el mar mece                                                                     las pesadillas las horas
todavía                                                                                           —que debieran ser cuentos y papel—



a estas alturas
y en esta latitud


histórica


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